Ich fühle mich keinen Tag älter als meine 23-jährige Kollegin. Wir könnten ohne Weiteres eine WG gründen. Keine würde die andere stören, wenn sie im Morgengrauen mit Pupillen so groß wie Untertassen und einer Alkoholfahne von hier bis Zipf mit ein paar Jungs im Schlepptau in die Küche poltern, eine Pizza ins Rohr schieben und unseren Monatsvorrat an Vanilleeis auf einen Satz verschlingen würde.
Wir würden uns auch nicht sinnlos betrinken. Sie, weil ihre Leber 120 werden soll, ich, weil meine schon so alt ist. Genauso wenig, wie wir uns die Nächte um die Ohren schlagen würden. Sie, weil zu wenig Schlaf ungesund ist, ich, weil ich schon um 22.30 Uhr vom Sessel kippe und trotzdem nicht zu meinem gesunden Schlaf komme. Wir würden einträchtig am Frühstückstisch sitzen, Porridge mit Hafermilch essen und dazu Detox-Tea trinken.
Sie, weil sie sich täglich mit einem Kraftnahrungspaket hochrüstet, und ich wegen diverser Nahrungsmittelunverträglichkeiten. Bei der Verwendung unserer Energie merkt man aber dann doch den Altersunterschied. Sie ist eine typische Vertreterin der Generation Z, während sie mich, fürchte ich, für eine Boomerin hält. Neulich habe ich mich entlarvt, weil ich mehr Gehalt wollte.
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