Ausnahmsweise mal ein Anfang auf Englisch: «An American soldier fucked a Vietnamese farmgirl. Thus my mother exists / Thus I exist. Thus no bombs=no family=no me.» So fasst der 1988 in Saigon geborene New Yorker Dichter Ocean Vuong seine Familiengeschichte zusammen. Die Verse stehen in seinem dritten Gedichtband «Night Sky with Exit Wounds» , der in den USA mehrfach ausgezeichnet und in zehn Länder verkauft wurde. Auch in deutscher Sprache erscheint er bald.
Ocean Vuong erzählt davon, wie der Krieg die Körper verhärtet und die Seelen verstört, davon, was es heisst, fremd in der Fremde zu sein. Er bewegt sich erzählend auf dem Grat zwischen Erfindung und den Markern seines eigenen Lebens, dem des Kriegsgeborenen. Die eingangs zitierten Verse benennen ja deutlich, dass Ocean Vuong buchstäblich ein Produkt des Krieges ist. Ohne den Krieg in Vietnam würde er nicht existieren.
«Etwas zu lieben» habe in Vietnam geheissen, «ihm einen derart schäbigen Namen zu geben, dass es vielleicht unberührt bleibt – und am Leben». Deswegen der Name «Little Dog». Hinter der Gewalt steht ein Gesetz, dem Grossmutter und Mutter sich unterwerfen. Es lautet: Das Leben ist das höchste Gut. Vuong stellt dieses Gesetz infrage, um eine Wahl zu haben. Das unterscheidet dieses Buch von einer klischeehaften Migrationsgeschichte.
Mit diesem hybriden Roman-Text orchestriert Vuong Fragmente einer Sprache der Liebe und der Trauer. Trauer um Trevor, um die Mutter und die Grossmutter. Und um die Sprache: «Unser Vietnamesisch ist eine Zeitkapsel, die den Punkt markiert, an dem deine Bildung endete, zu Asche zerfiel. Ma, unsere Muttersprache zu sprechen heisst, nur teilweise auf Vietnamesisch zu sprechen, aber ganz auf Krieg.