Mesmo quando escrever dói e não consigo, pelas palavras, explicar o que sinto. Ou melhor: sinto a morte a rondar as bermas dos meus dias. Cada vez mais morte, cada vez menos dias.
Não sei como fugir desta prisão de ciprestes, eu que não tenho jeito para enfrentar nenhuma morte que não seja a minha, e também desconheço a razão porque os ciprestes crescem em redor dos túmulos. São árvores esguias, havia muitas no jardim da Casa das Conchas, a casa dos meus avós no lugar do Olival. Sei que têm o cheiro penetrante da resina e, talvez por isso, repelem os pássaros que neles não pousam.
Resumimos esta notícia para que você possa lê-la rapidamente. Se você se interessou pela notícia, pode ler o texto completo aqui. Consulte Mais informação:
Portugal Últimas Notícias, Portugal Manchetes
Similar News:Você também pode ler notícias semelhantes a esta que coletamos de outras fontes de notícias.