Poderia dizer que esta foi uma semana crítica. Ou mesmo apolítica. Mas toda a mentira tem um senão: quando se a vê ao perto, tem um rasgão. A verdade é que vi o meu primeiro amor, de raspão. Já não era meu. Tão pouco era amor. Mas nada é melhor à beira do Verão do que ver de raspão a lembrança do primeiro amor. Então…
Fiquei petrificada. Nunca tinha visto nem ouvido nem sabido de ninguém assim. Fiz planos de lhe dizer poucas e boas no dia a seguir. Ao que parece os planos estavam a mentir. O meu primeiro amor sabia tudo de filosofia e de literatura, e eu aprendia com o meu primeiro amor. Ele até gostava de Eça, sabia Eça e uma coisa dessas é boa quase demais. E quando falava, sorria um sorriso, às vezes até ao riso. O meu primeiro amor era expressivo e tinha um humor corrosivo. Fazia-me rir. Usava calças de ganga. Sempre.
Um fim de tarde, já era de noite, íamos de mão dada, ele ia levar-me à porta de casa. Foi então que o primeiro amor e eu tivemos uma mínima discussão: o primeiro amor tinha o vício do rigor e da exactidão e eu disse uma patetice, por distracção, chamei Camilo ao Eça do Primo Basílio.
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