Desde que me lembro, ao atravessar a ponte e começar a subir a Estrada Nacional até à esquina da Casa de São Bernardo, lugar dos meus avós há quase trezentos anos, um sentimento de pacificação entrava em mim e em mim ficava como se estivesse finalmente no sítio que era o meu.
Depois, Águeda foi morrendo e tornou-se, como dizia O’Neill, uma coisa em forma de assim, ou uma coisa em forma de Águeda mas que já não é Águeda e apenas nós, os que restamos, a amá-la como podemos, mesmo que tenham feito todos os possíveis para deixar no seu lugar um mostrengo de betão e cimento armado que rodeia de arame farpado os muros do coração. Volto. Volto sempre. Há aqui um chamado.
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