ao lado quando a vi hoje. É o seu aniversário, e fomos almoçar. Antes, o almoço era na casa da minha bisavó, mas já não existe. As memórias estão lá quando passamos pela rua, mas a casa não. As coisas mudam, e algumas não voltam. Não tem mal. A vida é assim. Sempre foi.
São anos diferentes e há muito medo do toque, e do respirar, e do abraçar, e do sentir. Temos de nos proteger, e de protegê-las. A minha bisavó é mãe. É mãe da minha avó. É avó da minha mãe. É minha bisavó também. Sem ela não estaria a almoçar com a aniversariante, ou a ligar à minha mãe que está longe de férias. Sem a minha avó, não a teria visto hoje.
A minha mãe é igual à minha avó. E igual à minha bisavó. É inteligente e bonita. E eu quero ser como a minha mãe. Um dia, quando crescer. Hoje vi a realidade, o medo e a saudade. A idade, o amor e a vulnerabilidade. Vi o mar e ouvi a minha avó, as suas histórias e risos que aquecem a alma. A minha avó adora o mar, viveria nele, se pudesse, mas vive diante dele. Faz anos no dia da paz, no ano novo, mas nunca gostou de nascer num feriado.
Quando era pequena não percebia o que veio aprendendo a gostar. Mas não tem mal. Estava comigo e com o seu filho. Viu a sua mãe e viu o mar. Acho que ficou bem e que o dia foi feliz. Não cantámos os parabéns, mas ainda bem. Quando chegar os 71, cantaremos duas vezes. Quando ler isto, saberá o que estou a dizer. E vai rir. Sei disso. Hoje vi a minha bisavó. Que mulher extraordinária. Quero ser como ela. E como a minha avó. E como a minha mãe.
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