Necesitábamos algunas fotografías para la edición de Un Chien andalou y L’age d’or, que saldrán en ERA traducidos y prologados por mí, le hablé por teléfono a Buñuel a las 4 de la tarde, me respondió Jeanne, que llamó a don Luis. Hombre, De la Colina, hace tiempo que no lo veo, venga usted aquí hoy a la hora que quiera, tomaremos un trago y charlaremos. ¿A las seis, don Luis? A las seis lo espero.
“Nada de Biblia, verdad, Pepe. Muy cariñosamente, L. Buñuel”. Pasamos a la salita estrecha, a la salita incómoda y oscura en una de cuyas paredes hay un gran mapa amarillento de París y enfrente el pequeño altar surrealista con un icono católico y objetos heteróclitos y el gran refrigerador blanco donde Buñuel suele tener sus martinis ya preparados en una jarra de cristal. Hay una luz gris, tristona.
—No, se los he dicho ya. ¡Dos años filmándome y no salió nada bueno! ¡Hombre! Me decían: Alce usted esa mano, camine usted para acá, y eso a mí no me resulta, eso ya es actuar. Y luego tanta gente fea, porque mis amigos son feos, y ahí están hablando y hablando, y diciendo trivialidades. En cambio en Francia la mujer de André Bazin me hizo un reportaje bueno… bueno. Muy divertido.
—Los vagabundos y los mendigos siempre dan algo en cine, ¿verdad? Pero no Chaplin. No lo aguanto, es un vagabundo muy, ¿cómo dicen ustedes?, muy de chantaje sentimental. Pero esa es otra profesión que me gustaría tener. —La de vagabundo. Magnífico: no tener familia ni obligaciones… cambiar siempre de paisaje… —Sí, es verdad, ¿por qué habría de enfadarme? Pero, idealmente, me gustaría ser vagabundo.
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