Más sobre Opinión El cuaderno rayado Ellen Pompeo me parece imponente con esa mirada de suficiencia suya anunciando la 17ª temporada de Anatomía de Grey. El cartel de la serie, que la presenta de perfil, cara muy astuta y sabiendo algo que tú no sabes —seguramente el orden y disposición de los pares craneales—, oscila entre lo luminoso y lo tétrico.
Pero quizá esté siendo injusto con ella, porque en 17 años pasan muchas cosas. Desde que la serie empezó me he mudado 10 veces, he estudiado una carrera y media, dos masters, me he casado, he tenido un hijo, me he divorciado, he volado dos veces a Japón, una a China y más de 10 a Estados Unidos, he ido a 30 bodas, me he cambiado cuatro veces de coche y otras tantas de trabajo, he plantado un árbol, he escrito cerca de 2.000 artículos y un par de libros.
Es fácil bromear sobre una serie en la que los facultativos mantienen relaciones sexuales entre sí y/o con los pacientes en los ascensores mientras gente entra en urgencias desangrándose por impacto de asta de toro o por sección de la aorta por hélice de helicóptero. Y cuesta no caricaturizar a Meredith y al ecosistema apocalíptico que la rodea, pero, hey, ella y su cosmos rosa son una de las pocas certezas que nos quedan en estos tiempos improbables.
Al principio parecía seria, o competitiva, pero en realidad Grey es un poco antipática, con sus arrebatos y sus arbitrariedades. Hay un truco de guion que utilizan las series corales, y es vaciar de atributos al protagonista principal. De ese modo se convierte en un lienzo en blanco donde cabemos todos. Pasó en Seinfeld con Seinfeld, en Cómo conocí a vuestra madre con Ted o en Urgencias con el doctor Carter.
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