La vida no deja de parecerme ese gran pasaje literario en el que nos van llegando los libros que nos tienen que llegar casi con el deseo, bajo el único pacto de no parar de leer jamás.Definitivamente me encantan las casualidades literarias. Recién había terminado de leer el libro de Christopher Hitchens, “Dios no existe”, y me dio por abrir en cualquier página un libro de Alberto Manguel que había puesto en mi escritorio: “En el bosque del espejo”.
Yo no sé si hay diablillos de papel por ahí pero cuando uno empieza a leer sobre algo, en este caso sobre Dios, comienzan a aparecer referencias interesantísimas e improbables por todas partes; lo que me hace pensar en algo mucho más complejo: la metáfora del libro infinito.
Después de que empezamos a leer, lo que he venido pensando, es que todo lo que leemos, así parezca desordenado o inconexo, no es más que el mismo libro, un libro largo compuesto de Dios, sexo, misterio, amor, desolación, culpa, aventura, poesía, personajes planos o profundos, historias que no queremos que se vayan jamás y de otras que se escurren casi al pronunciar cada palabra.
Esta columna, igual que el ensayo escrito por Manguel, iba a ser sobre Cynthia Ozick, esa mujer descrita por él como bajita, tímida, con un pelo a lo Ricardo III enmarcando gafas de montura negra. Y de alguna forma lo fue, porque apenas terminé de leer ese ensayo donde ella dice que “la mitad de mí es una ciudadana que vive en el mundo; la otra mitad es escritora.
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