La Virgen de los sicarios
, que regresaba después de algún traspaso de nacionalidad y ahora quería con ansias volver a ser colombiano. Eso dijo, medio en broma, medio en serio, cuando nos encontramos en el vestíbulo del hotel y nos abrazamos con afecto. Vallejo es, a momentos, un eterno niño mañoso y adorable. A ratos, se pone serio, melancólico, y su cara toma la palidez sonrosada de un pétalo perdido entre las hojas de un libro.
La fiesta era en un resort playero, algo lejos de la ciudad. Vallejo vestía de blanco inmaculado y tomábamos ron cantando viejas canciones que tronaba la orquesta bajo la luna marchita por el sofocante calor. Fernando estaba casi feliz, encantado de tanto joven admirador que le baboseaba la oreja con halagos y peticiones. Entonces apareció la Better saludando acompañada por la Xiomara muy producida de velos rojos y sandalias plateadas.
A mí me trajeron para atender al señor Pedro, dijo el pendex al fin con un suspiro y tomó un largo trago más relajado. Y como por coincidencia, la orquesta estalló con sus clarines lagrimeros. Viste lo que te pasa por apresurada y jactanciosa, le dije en el oído al gran Vallejo que, sin inmutarse, se paró en busca de otro vaso.
En la mañana, la Better y Xiomara me fueron a despertar de ese dulce arañazo colombiano. El chico se había ido antes del amanecer y en el sopor de la resaca mostré a mis amigas los rubíes encarnados que manchaban la sábana blanca. No lo podían creer. Entonces, ¿estabas virgen?, repetía la Better con su manito en la boca.
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