Esa mañana de ensueño y melancolía amaneció sacudida por un aguacero que azotó toda la Sabana. Al soñar que cesaban el arrullo de los laúdes y el diluvio me desperté. Ya el aire se estaba despejando. Pude respirar un viento fresco y desde mi ventana ví las aves levantando vuelo a medida que el sol empezaba a calentar con su usual esplendor de fin de año.
A medida que cruzábamos por el barrio Santa Clara para desembocar en la calle de las Águilas, sentía que la villa aún conservaba ese espíritu romántico, pero su monotonía era asfixiante, con sus casas de arquitectura colonial y las fastuosas edificaciones republicanas de estilo neo-clásico como el Capitolio y el Colón que comenzaban a darle cierto aura de ciudad cosmopolita.
A partir de ese día de diciembre no sólo dispondría del privilegio de saber leer y escribir en medio de un mar de analfabetismo que nos postraba, sino que además gracias a la generosidad de mi padre y a una adivinación premonitoria sobre mis virtudes artísticas hacía mi ingreso formal a una nueva cosmovisión de la vida a través del arte. A pesar de mi temprana edad mi pasión por la música era innata.
Naturalmente ese había sido también el ritmo popular por excelencia que bailaban en los bares y las calles en los tiempos revolucionarios contra las monarquías europeas. Era sin duda una manifestación cultural de la libertad de las conciencias y de los cuerpos. Aprendí que el vals era especialmente alegre y que ante la tentación de bailarlo sucumbían por igual aristócratas y campesinos.
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