Por un momento hasta tuve ganas de ir yo mismo a ver, en cuatro patas y bien de cerca, qué diablos es lo que la señora de la pijama de encaje rosa recoge del piso, con sigilo extremo, y solo con la punta de su dedo índice.
¿Serán caramelos? ¿Cristales de azúcar? ¿Migas de pan? ¿Es acaso una loca, como tantas y tantos que uno ve a diario en el metro, en el bus, en la tienda de la esquina, en el parque…? ¿Recoge acaso estrellitas caídas del mismísimo cielo? ¿Estiércol de ángel? Tiene el pelo suelto, escaso y rubio platinado, tapándole casi toda la cara. Cuando se agacha me parece estar viendo una versión anglosajona y avejentada de la niña de El Aro. No lleva zapatos o chanclas y, desde mi ventana, los pies se le ven como cubiertos de hollín. Así lucirían los de Vilma Picapiedra. O de cualquiera de los Picapiedra, pienso y sonrío.
Dicen que el dinero es el estiércol del demonio , y el demonio es un ángel caído
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