César Ciglitti, activista y cofundador de la Marcha del Orgullo de Buenos Aires.. Imagen: Sebastián Freire. El primero, una foto de César Cigliutti, el amigo de toda una vida, a mi izquierda. Es la misma imagen que pende en el Salón de las Mujeres y de, ¡ay!, ese resumen burocrático nombrado “disidencias” en la Casa Rosada. Un rostro, el suyo, que parece cargado de responsabilidades.
Ese era el estado de inocencia pequeñoburguesa en el que vivíamos en la mitad de los setenta, encorsetados por un uniforme de colegio privado, sin tener noticias siquiera de quienes nos estaban precediendo entonces en la militancia. El Frente de Liberación Homosexual estaba ensayado, sin suerte, un matrimonio con la izquierda revolucionaria, y nosotras todavía de rodillas en el confesionario.
Un suelo común donde pensar un programa cuya sede predilecta se levantase en las orillas de la democracia y no en su centro comercial. Pedro Lemebel solía jugar con el significante “democracia” en Chile, trastocándolo en “demosgracias”. De esas gracias estaban excluidas las locas, tortas y travas que no tenían más que pobreza para aportar al paisaje urbano.
Vuelvo al concepto “tocar la diferencia”, ser tocado por la diferencia: aquel instante originario y traumático a partir del cual la propia identidad se derrama y se modifica, al incorporar a ella al prójimo no prójimo. A aquel, a aquella, que hasta entonces nos resultaba extranjero, lejano o directamente monstruoso. Se produce, entonces, el mestizaje.
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