"El amor es para el hombre el bien, aquello que lo diviniza, que lo hace respetable, Su verdadera humanidad ".Enrico se había jubilado, creyendo torpemente que llegaba uno de los mejores momentos de su vida, ya que podría disponer del tiempo a su antojo, digamos, sin obligaciones ostensibles. Había olvidado que la vida suele desalentar nuestras convicciones y creencias y se encontró con experiencias que nunca hubiera querido vivir.
Alguien podría inferir que Enrico era un soñador, un lírico, apartado de la realidad. Nada de eso, a pesar de que solía solventar ciertos rasgos maniáticos y la tendencia a ejecutar algunos actos absurdos… Como un complemento necesariamente contradictorio a un razonamiento, difundía el dictamen de que la literatura, a la que amaba, era una ocupación inocente y como tal daba una conciencia errónea de las cosas, una conciencia literaria.
Al margen de lo poco propicio que todo esto resulta, para el lector dispuesto a distraerse con una historia más atractiva, lo cierto es que Enrico lograba emanciparse de ese aspecto tan importante y sin embargo crasamente ínfimo, del destino individual, subjetivo, constreñido por el desorden y el absurdo que muchas veces rige a las pasiones humanas. Siglos de educación burguesa y la estúpida creencia en lo ineludible del egoísmo no lo persuadían.
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