Éste es un libro inquieto e inquietante, hecho de"historias incompletas, cuentos oníricos" subsumidos en un libérrimo cuaderno de viaje a base de apuntes, narraciones y recuerdos que muchas veces tienen como tema el viaje mismo.
No ocurre nada, el avance de la oscuridad se detiene ante la puerta de casa, el vocerío del eclipse se desvanece. Se forma una espesa tela, como la de la leche al enfriarse. Los contornos de las casas, con el cielo como telón de fondo, se alargan hasta el infinito, perdiendo sus ángulos agudos, bordes y aristas. La luz que se apaga se lleva el aire: no hay nada que respirar. La oscuridad penetra en la piel.
No era un gran río, tan solo el Odra, pero por entonces también yo era pequeña. Ocupaba su propio lugar en la jerarquía de los ríos —cosa que más tarde comprobaría en un mapa—, segundón, aunque notable, como de vizcondesa de provincias en la corte de la reina Amazonas. A mí, no obstante, me bastaba y me sobraba, me parecía inmenso. Fluía a sus anchas, sin regular desde hacía ya tiempo, amigo de desbordarse, indómito.
Plantada sobre el terraplén antiinundaciones, la mirada fija en la corriente, descubrí que —pese a todos los peligros— siempre sería mejor lo que se movía que lo estático, que sería más noble el cambio que la quietud, que lo estático estaba condenado a desmoronarse, degenerar y acabar reducido a la nada; lo móvil, en cambio, duraría incluso toda la eternidad.
Y el de Jordi Rosado cuando apa !!
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