N’ayant qu’une vie, je ne peux pas en essayer une où je ferais les choses pour les autres. Donc je fais ce qui me plaît. Tant pis si ça paraît répétitif à certains.Ça n’a aucun intérêt pour moi. Ça voudrait dire quoi"à contre-emploi" ? Jouer les sentimentaux ou les héros ? En effet, ça ne m’inspire que de l’indifférence.
Je n’ai pas peur de la mort puisque je serai le dernier au courant. Ce sont les autres qui diront :"T’as vu, Bacri est mort". Moi, je m’en fous, je ne serai plus là. Je ne pourrai pas partager leur tristesse. La mort elle-même est le point final du contrat qu’on a tous signé avec la vie. À un moment, ça s’arrête. Il faut faire de la place aux autres.Je veux me faire incinérer donc il n’y en aura pas.
. Là, je me dis :"C’est dommage, il n’a jamais su que trois siècles plus tard, il ferait hurler de rire le public." Je voudrais qu’il sache qu’on l’aime.Oui, c’est bien le succès. Être aimé, fêté. Même si ce n’est que vanité, c’est flatteur.Je ne pourrais pas faire autre chose. Et puis écrire avec Agnès, c’est une bénédiction.Je n’en sais fichtrement rien, et encore une fois : on s’en fout.
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