On a tous un petit bout du monde, parfois plusieurs. De ces lieux de haute solitude qui ne se partagent pas car ils sont trop intimes, trop enkystés dans la chair de notre mémoire. Point de malentendu, hein, il ne s’agit pas de secrets égoïstes. C’est juste que dans ces endroits improbables pour les autres ont jailli des trop-pleins d’émotions qui nous ont fait tutoyer la pleine conscience. «Quésaco ?» direz-vous avec raison. C’est justement des bouts de terre déraisonnables, où l’on se dit qu’un jour on pourrait s’effacer comme une volute de fumée.

Poudreuse

Quand revient la neige, on déroule la carte de nos bouts du monde que l’on explore en pensées dans la nuit noire de Paname, la fenêtre ouverte sur la ville qui dort. A 3 heures du matin, on aime prendre notre quart sur la passerelle du mektoub avec clope et café en consultant la météo de la planète. Justement, il est tombé un bras de flocons sur cette combe jurassienne qui fut notre premier bout du monde à l’âge où l’on découvrait les consonnes et les voyelles. On fendait la poudreuse sur des lattes de bois, les lacets gelaient sur les gros godillots en cuir. On apprenait le stem et le chasse-neige sans tire-fesses pour remonter des pentes indulgentes. Trempé de sueur sous le maillot de corps par l’effort, le pull croûté de flocons glacés par les chutes à répétition provoquant de franches rigolades. Pour conjurer les effets pervers de ce chaud-froid, l’instit qui veillait sur nous comme un patou, édifiait un beau feu sur un tapis