L’année 2020 s’annonçait bien. Pour la décennie à venir, on osait des rêves de 20 sur 20 et de futur décarboné. En janvier, la santé des populations n’inquiétait personne, aucun Français n’avait jamais porté un masque chirurgical et le chômage refluait moderato. Seule la question des retraites sentait la poudre. L’islamisme grognait sa haine, mais à bas bruit, comme mugit un dogue assoupi, même si Mila, lycéenne blasphématrice et fière de l’être en faisait déjà les frais numériques.

Dix mois après, tout s’est mal passé à un point tel que jamais les prévisionnistes n’auraient osé l’imaginer. Aujourd’hui, le Covid-19 trucide toujours et rend l’économie livide, le divin se refait assassin et l’espoir fuit par la bonde. Histoire de prévenir les désastres qui guettent, rajoutons-en dans l’horrible, afin que l’exagération fasse office de talisman.

Demain, ça va reconfiner délétère. Astrologue postillonnant, je fourrage avec mon écouvillon spectral dans les narines de l'avenir et je peux vous assurer que ce virus n'a pas fini de nous mettre au piquet. Il est imprévisible comme un cheval fou que personne ne prendrait au lasso. Il devait être saisonnier, il s'est juste accordé une trêve des confiseurs pendant la canicule. Il devait être arrêté par les gestes barrières, il les enjambe allègrement. Il aurait dû céder à l'hydroxychloroquine ou au remdésivir, il résiste aux traitements. L'immunité collective était annoncée, elle recule comme une belle ânerie ou une franche