En la cuadra solo hay dos edificios: yo vivo en uno, el otro está casi a la misma altura, al otro lado de la calle. Estoy en el noveno piso. Puedo ver el río y parte de las islas. A diario pasan barcazas paraguayas y algún barco de ultramar. Suelo compartir en las redes las fotos que saco de las columnas de humo y, por las noches, de los focos rojos de las llamas de los incendios en las islas.
En este tiempo de aislamiento, sentada en el sofá frente a la ventana del living, puedo ver a la señora del sexto entrar a su gato, por las tardes, y después cerrar los vidrios. El muchacho del séptimo y su novio suelen salir al balcón a fumar juntos. En el octavo, una anciana que vive sola riega las plantas todas las mañanas. Después, se acoda sobre la baranda y mira hacia la calle, a las pocas personas que se mueven allí abajo. Cuando me ve, me saluda.
Ahora se abre el balcón de la pareja y ella sale. Sostiene a su bebé, envuelto en una mantilla beige. No puedo saber si es niña o niño, como si eso importara. Él se acerca por detrás y los abraza. El bebé, el nuevo habitante, solloza. Se meten en el departamento y cierran la mampara. Creo que me dormí. Ya es de noche. Veo luz en algunos balcones. Bajo la persiana y enciendo el televisor.
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